Lily King
CONCHAS
Hoy por fin he entendido una de sus bromas. Estaba observando cómo tejían las mosquiteras en la segunda casa de las mujeres. Me he sentado junto a una mujer llamada Tadi y le he preguntado qué haría con las conchas que había ganado, y ella me ha contestado que su marido las usaría para comprarse otra esposa. «No puedo tejer este saco de mosquitera lo suficientemente rápido», me dijo. Todas nos caímos al suelo de la risa.
Lily King
Euforia, capítulo 9
Lily King
LA MUJER Y LA LUNA
Había una vez un hombre mumbanyo que quería matar a la luna. Había descubierto que su mujer sangraba cada mes y la acusó de tener otro marido. Ella se rio y le dijo que todas las mujeres están casadas con la luna. «Mataré a esa luna», decidió el hombre, y se subió en su canoa. Al cabo de muchos días llegó al árbol al que está atada la luna con una cuerda de rafia y desde el que salta cada noche al cielo. «Baja para que te pueda matar —le dijo el hombre a la luna—, que me has robado la esposa.» La luna se rio. «Todas las mujeres son primero esposas mías —dijo la luna—. Así que eres tú quien me ha robado la esposa.» Eso hizo enfurecer aún más al hombre, que trepó hasta la rama más alta del árbol y tiró de la cuerda de rafia. Ésta no se movió, así que se puso a trepar por ella hacia la luna. Muy pronto empezaron a pesarle los brazos y, aunque se había alejado del árbol, seguía sin estar cerca de la luna. «Suéltate», le dijo la luna. Y el hombre, que ya no tenía fuerzas, se soltó y cayó directamente en su canoa, y remó de vuelta a casa, para compartir a su mujer con la luna, como hacían todos los hombres.
Lily King
Euforia
Malpaso Ediciones, 2016
Ana María Shua
108
HUEVOS FRITOS
Yo contra los huevos fritos no tengo nada. Son ellos los que me miran con asombro, desorbitados.
Ana María Machado
La sueñera
Minotauro, 1984
108
FRIED EGGS
By Ana María Shua
I have nothing against fried eggs. They're the ones who look at me with amazement, terrified, wide-eyed.
VAMPIRO
Óscar Torres
LA polilla, toca una y otra vez, la bombilla que ilumina tenuemente el cuarto de mi salón.
Su zumbido se mezcla con su inquieta sombra, en un vaivén de luz y oscuridad, que se proyecta sobre las paredes.
Luz.
Oscuridad.
Ansiedad.
Deseo.
Las tripas rugen.
Observo mis dedos. Se están quedando cada vez más azulados. ¿Cuándo perdí mi humanidad? ¿Dónde está mi cuerpo y alma?
Mente en blanco.
Vuelvo la vista a la mesa.
Sujeto el cuchillo y el tenedor e intento cortar la carne que tengo delante.
El pulso me tiembla. La polilla vuelve. Intento olvidarla. Solo es un fantasma. No existe. No hay sombras. Solo luz.
El acero del cuchillo chirría en el plato. Me llevo un buen trozo a la boca. Tengo seco el paladar. Me entran nauseas de sólo pensar en comer algo cocinado.
Lo escupo. No soy capaz de tragarlo.
Vuelve otra vez. Veo su sombra desdibujada en las paredes. Tengo hambre, no aguanto más. Un espasmo doloroso me recorre desde estómago hasta la garganta. Hace días que no salgo a cazar.
Estoy jodido. Esta vez sí que moriré de inanición.
Una sombra se mueve en el fondo de la habitación y viene hacia a mí.
¿Será ella? ¿O un fantasma?
No, es Jhonsie, mi gato siamés.
Salta a la mesa y se acerca con curiosidad a mi plato. Olfatea la carne y levanta la vista. Se queda mirando con sus grandes ojos azules llenos de curiosidad. Me maúlla. Él también tiene hambre.
La polilla vuelve golpear mí conciencia.
La sombra que se proyecta borra la poca humanidad que me quedaba.
Miro a mí gato. Se humedecen los labios.
